ASÍ VA EL MUNDO
De esos pocos tontos, por una mala estrella malditos,
los peores, los llamados poetas que algo han escrito.
Pues son a quienes la fortuna esa cualidad entrega,
y después de haberlo hecho, de ellos reniega.
Con los zoquetes por naturaleza sucede otra cosa,
pues la fortuna alienta a toda esa raza de idiotas.
En el nido de la fortuna huevos de cuco se encuentran
mas su deseo de empollar otros el sentido le descentra.
Para darle algo a los suyos apenas le queda nada,
pues la comida a sus adoptados le fue entregada.
EL HOMBRE DE ARENA – FRAGMENTO –
"Y sin decir más, se alejó corriendo, mientras que Clara, profundamente desconcertada, derramaba amargas lágrimas. «Nunca me ha amado, pues no me comprende», sollozaba en alto. Lotario apareció en el jardín y Clara tuvo que referirle lo que había sucedido; como amaba a su hermana con toda su alma, sentía sus quejas en lo más íntimo, de forma que el disgusto que sentía en su pecho a causa del visionario Nataniel se transformó en cólera terrible. Corrió en seguimiento de Nataniel y le reprochó con duras palabras su loca conducta respecto a su querida hermana. Nataniel respondió con violencia. El iluso y extravagante loco se enfrentó con el desgraciado y vulgar ser humano.
Decidieron batirse a la mañana siguiente, detrás del jardín, conforme a las reglas al uso."
UNA MIRADA ATRÁS – FRAGMENTO –
"La vejez no existe; sólo existe la pena. Con el paso
del tiempo he aprendido que esto, aunque cierto, no es toda la verdad. Otro
generador de vejez es el hábito: el mortífero proceso de hacer lo mismo de la
misma manera a la misma hora día tras día, primero por negligencia, luego por
inclinación, y al final por inercia o cobardía. Afortunadamente, la vida
inconsecuente no es la única alternativa, pues tan ruinoso como la rutina es el
capricho. El hábito es necesario; es el hábito de tener hábitos, de convertir
una vereda en camino trillado, lo que una debe combatir incesantemente si
quiere continuar viva. ()Raramente
olvido una ofensa a mi espíritu, ¿quién la olvida? Pero la vida la recubre con
un rápido bálsamo, y queda registrada en un libro que raras veces abro."
GRAN HOTEL -
FRAGMENTO -
"Los acontecimientos del Grand Hotel no forman destinos
humanos completos, netos y definidos, porque no son más que partes,
fragmentos, jirones de vida. En las habitaciones cerradas, viven personas insignificantes
o dignas de interés, individuos que ascienden, otros que caen... dichas y
desdichas, catástrofes y triunfos viven allí, separados por un tabique. La
puerta giratoria da vueltas y lo que ocurre entre una llegada y una salida, no
constituye jamás un todo. Quizá, por otra parte, no haya en el mundo destinos
completos, sino solamente algo parecido: preludios que no tendrán consecuencia,
desenlaces a los que no precede ningún prólogo. Lo que parece hijo de la
casualidad, está muchas veces regido por las leyes. Si alguien se propusiese
emprender la narración de lo que hubiera visto detrás de las puertas, correría
el peligro de oscilar entre la verdad y la mentira, como sobre una cuerda floja
que se balancea. "
Flores de plomo (fragmento)
"No debía dejar entrar en la casa de Dios designios pecadores, ni
acercarse al lugar donde reposaba un cadáver que, si bien era de un liberal
ateo, respeto se le debía tal cual manda la caridad cristiana, pero cuando oyó
claramente que sólo querían verlo, y dijo querían, lo que explicaba que serían
dos quienes bajarían a la cripta, murmuró él algo parecido a «Bueno» y,
decidido a vigilar atentamente, echó a andar hacia la capilla de Santa Mónica.
El crujir del suelo de madera le advirtió que las dos sombras le seguían y,
sujetando bien las llaves, que él siempre hacía sonar con fuerza pero que esta
vez no entrechocaban, llegó hasta la puerta de la cripta, movió la vieja
cerradura con tanto cuidado que ésta apenas dio chasquido, y al abrirla se vio
claridad suficiente para distinguir una escalera de piedra, y allí se notaba un
olor a humedad, el olor de los lugares cerrados y polvorientos.
El gran Vázquez es una película
biográfica española dirigida y escrita por Óscar Aibar y
protagonizada por Santiago Segura, que narra la vida del historietista Manuel
Vázquez, creador de series como La familia Cebolleta, Las hermanas
Gilda o Anacleto, agente secreto. El estreno en España fue
el 24 de septiembre de 2010. Los rótulos finales dicen lo siguiente:
Vázquez siguió viviendo a su manera hasta el final de su
vida. Durante 20 años no pudo dibujar los personajes que él mismo había creado
y le habían hecho famoso en la Editorial Bruguera. Estuvo encarcelado dos veces
más, una por bigamia y otra por problemas con Hacienda. Mantuvo
relaciones estables con siete mujeres que le dieron 11 hijos. Murió a los 65
años víctima de una crisis diabética. Unos días antes, fingiendo un suicidio,
consiguió un adelanto (otro más), de su último editor, a cuenta de sus
ventas...¡¡después de muerto!!, algo que hasta el momento sólo han logrado el
propio Vázquez y FIodor Dostoieski.
1934: Gabriel
Zaid, escritor mexicano.
ELEGIA
Yo soltaba los galgos del viento para hablarte.
A machetazo limpio, abrí paso al poema.
Te busqué en los castillos a donde sube el alma,
por todas las estancias de tu reino interior,
afuera de los sueños, en los bosques, dormida,
o tal vez capturada por las ninfas del río,
tras los espejos de agua, celosos cancerberos,
para hacerme dudar si te amaba o me amaba.
Quise entrar a galope a las luces del mundo,
subir por sus laderas a dominar lo alto;
desenfrenar mis sueños, como el mar que se alza
y relincha en los riscos, a tus pies, y se estrella.
Así cada mañana por tu luz entreabierta
se despereza el alba, mueve un rumor el sol,
esperando que abras y que alces los párpados
y amanezca y, mirándote, suba el día tan alto.
Si negases los ojos el sol se apagaría.
El acecho del monte y del amanecer
en tinieblas heladas y tercas quedaría,
aunque el sol y sus ángeles y las otras estrellas
se pasaran la noche tocando inútilmente.
SE FUERON
A mis amigos
Cuando no reste ya ni un solo grano
de mi existencia en el reloj de arena,
al conducir mi gélido cadáver,
no olvidéis esta súplica postrera:
no lo encerréis en los angostos nichos
que llenan la pared formando hileras,
que en la lóbrega, angosta galería
jamás el sol de mi país penetra.
El campo recorred del cementerio,
y en el suelo cavad mi pobre huesa;
que el sol la alumbre y la acaricie el aura,
y que broten allí flores y hierbas.
Que yo pueda sentir, si allí se siente,
a mi alrededor y sobre mí, muy cerca,
el vivo rayo de mi sol de fuego
y esta adorada borinqueña tierra.
SEÑORITA TRISTEZA
“Un necio engreído” no es una expresión fuera de lo común. Bien, sé que no soy un necio, pero también sé que soy engreído. Pero, francamente, quizá ayude el hecho de que uno esté joven, sano y fuerte, y sea decentemente apuesto, con algún capital que ha heredado y algo más que ha ganado, en fin, lo suficiente para vivir sin apuros. ¿Y si en estos pilares se apoyara también la placentera arquitectura del éxito literario? El éxito hay que merecerlo, creo: ciertamente no cae del cielo. Sin embargo, aprecio plenamente su singularidad
El tiempo querido (fragmento)
"Y si te hablo directamente como si estuvieras aquí, escúchame. Mis
razones permanecen ocultas en el misterio de estas páginas, en el silencio de
estos signos, en los giros y vueltas de estas líneas. Espero que las ames como yo
las he amado, que las vivas como yo las he vivido, que te permitan examinar el
cauce de tu vida como yo he examinado el mío. La literatura ha generado
demasiada literatura por sí misma y para sí misma, definiendo sus propias
estructuras y estilos, sus objetivos, modelando y perfeccionando su retórico
arcano. Cuestiones propias del gremio de las letras. La literatura ha olvidado
cómo vivir. Ésta es la primera de mis novelas.
Desde luego sus connotaciones son autobiográficas. Pero no dicto sus líneas
mediante la transcripción de una cinta magnetofónica y no quisiera que tuviera
un aroma dulce como una pastilla de jabón. ¿Dónde finaliza la historia, dónde
comienza la novela? Éste es un cuento propio de un arrebato emocional. ¿Hemos
olvidado ya lo bien que sienta la lucha, lo dura que era? Cuánto sinsentido.
Cuánta dicha siento porque jamás estoy solo. Todo es un continuo comenzar."
ESPANTAPÁJAROS
En cualquier parte donde nos encontremos, a toda hora del día o de la noche, ¡miembros de la familia! Parientes más o menos lejanos, pero con una ascendencia idéntica a la nuestra. ¿Cualquier gato se asoma a la ventana y se lame las nalgas?… ¡Los mismos ojos de tía Carolina! ¿El caballo de un carro resbala sobre el asfalto?…¡Los dientes un poco amarillentos de mi abuelo José María! ¡Lindo programa el de encontrar parientes a cada paso! ¡El de ser un tío a quien lo toman por primo a cada instante! Y lo peor, es que los vínculos de consanguinidad no se detienen en la escala zoológica.
El desierto oscuro (fragmento)
"Y las ciudades de la sal se alzan y proliferan hasta que el agua arriba a su simiente y se evaporan como si jamás hubieran existido. [...]
El tiempo es un enemigo acérrimo y traicionero para el hombre. Al principio, se arrastra sigilosamente, buscando solo un espacio para descansar, un rincón que no pertenezca a nadie. El hombre lo insta a avanzar más rápidamente. Entonces, de repente, descubre que lo ha ocupado todo, se ha extendido por doquier como una tela de araña y se ha expandido como el vapor para llenar todo el espacio. "
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